Il automne
Rédigé par Sylvie PTITSA
Aucun commentaire
Classé dans : Textes d'autres plumes
Il automne à pas furtifsIl automne à pas feutrésIl automne à pas craquantsSous un ciel pourpre et doréSur les jardins dénudésSe reflètent en transparenceLes brumes d'automne rouilléesRouilléesDans la forêt de tes cheveuxAux senteurs de poivres mêlésEt sur nos nuits de mi-NovembreIl automne miraculeuxIl automne miraculeux
Il automne, il automneIl automne des chrysanthèmesSur leurs deux cœurs endeuillésIl automne des sanglots longsSous un ciel gris délavéEt de la gare au cimetièreOù ils reviennent chaque annéeDe banc de bois en banc de pierreEt jusqu'à la dernière alléeOn les voit d'escale en escaleQui n'en peuvent plus d'être vieuxSur ce chemin de leur calvaireQu'ils refont depuis tant des annéesIl automne désespéréIl automne désespéré
Il automne, il automneIl automne des pommes rougesSur des cahiers d'écoliersIl automne des châtaignesAux poches de leur tablierRegarde les mésangesEn haut du grand marronnierIl y a des rouges-gorgesAu jardin de BatignollesEt les enfants de NovembreCroient que sont venus du cielCes petits oiseaux de plumesEchappés d'un arc-en-cielPour les enfants de NovembreQui ramènent, émerveillésUn peu de l'automne rousseAu fond de leur tablierIl automne le paradisBien plus beau que le paradis
Il automne, il automneIl automne à pas furtifsÀ pas feutrésÀ pas craquantsEt, sur nos nuits de mi-novembreIl automne miraculeuxMiraculeux, mon amour
Barbara